DIA DA INDEPENDÊNCIA

Quem (já) passou pela vida, tenha ou não vivido (como gostaria), talvez se “lembre” da Marquesa de Santos com a beleza madura de Glória Menezes, em Independência ou Morte, uma quase-vilã naquele filme-propaganda dos anos setenta. Os mais contemporâneos, embora, ainda assim, localizados no século passado, podem associá-la à beleza juvenil de Maitê Proença. De fato, no entanto, a se dar crédito a pesquisas historiográficas, Domitila de Castro Canto e Melo não era nenhuma Lady Di, estando mais para a “originalidade” britânica de uma Camila (Rosamaria Shand) Parker-Bowles: e isso, como se sabe, não impediu, ou impede, até onde parte dessa história ainda é tão presente, que elas tivessem devotados príncipes, com uma literalidade que dispensa aspas, tendo-os mesmo aos seus pés, quem sabe literalmente.

Não se esquece facilmente as (in)confidências, indignas de um bom mineiro, de Charles, desejando ser um OB só para partilhar, num exagero de invasão de privacidade, a intimidade de Camila. Pois Pedro, tão antes, “Demoñao” como por vezes assinava as cartas para Titília, lhe envia um mimo:

“[M]inha filha,

já que não posso arrancar meu coração para te mandar, recebe esses dois cabelos do meu bigode, que arranquei agora mesmo para te mandar”.

E Alberto Rangel, em nota para Cartas de Pedro I à Marquesa de Santos (Nova Fronteira), comenta: “Junto às cartas de dom Pedro, conservadas na Biblioteca Nacional do Rio de Janeiro, existe um pacotinho de papel, encerrando cabelos de origem suspeita. Dessa vez seria o imperador menos avaro dos seus pêlos(sic) mais recônditos”. Enfim, um Pedro-pentelho!

Charles tinha, como sombra maior do que a que ele próprio é(ra) capaz de projetar, uma princesa cuja beleza a levava ao exagero de si mesma. Pedro, o que tinha? Uma Imperatriz Leopoldina que jamais, mantidos os padrões, seria destaque numa escola de samba, e cuja “originalidade” austríaca associada às infelicidades de um casamento de conveniência (e qual não é?) não animava os desejos de um príncipe com um ardor que só reforça a caricatura de sua latinidade morena.

“[R]emeto-te esses passarinhos que matei ontem e esses botões de rosas e abraços e beijos (Carta de 21 de outubro de 1827).

“[D]este seu amante constante e verdadeiro e que se derrete de gosto quando...com mecê,

O Fogo Foguinho

PS. Esta letra parece estar boa, mas mecê dirá à noite (Carta não datada)”.

CHICO VIVAS

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DIA DO AMIGO

Onde se escondem os tesouros? Eis aí (onde?) um mistério que permanece insondável – e é bom que seja assim, em que pese nosso desejo sempre recorrente por desencavar esperanças, não nos importando mesmo que, para isso, tenhamos que sujar as mãos, com uma literalidade que nos exime de culpas morais; é bom que assim seja porque desvendar tal mistério, encontrando os ditos tesouros, nos deixaria, pela falta do que continuar procurando, a ver navios onde navios realmente existem, abandonando o prazer de imaginá-los, afundados, cheios de tesouros a nossa espera, em lugares que nem nossa imaginação é capaz de precisar, sendo nela, talvez, ao menos para os que não creem mais em tanta fantasia (se imaginação e fantasia, saídas da mesma mente, não forem irmãs siamesas), em que se encontrem os (verdadeiros) tesouros.

Há uma quantidade de livros – alguns muito bons – de mistério. Entre esses, outros tantos em que o mistério é um tesouro que não se sabe, a princípio, onde está. Há um, em especial – fé à parte –, apesar do seu nome plural, cheio de Mistério: e a maiúscula serve para diferenciar os tesouros que esconde. Eis um, sem querer estragar (não aos spoilers!) a leitura, revelando o segredo: “Amigo fiel é proteção poderosa, e quem o encontrar, terá encontrado um tesouro”. (Eclesiástico, 6:14)

Em certa época, ao invés de escondidos sob o chão, como convém a um bom tesouro, pelo prazer (a mais) que se tem em se dizer que se o descobriu “depois de muito esforço”, ainda que tivessem bastado poucas cavucadas na terra e um raciocínio sem grandes piruetas da lógica dos mistérios, parecem brotar, espontaneamente, aos punhados, com aquela sem-cerimônia das flores comuns, para as quais, quem sabe se por serem tão comuns, e assim por existirem a mancheias, acabamos por não dar atenção, certos, com a certeza típica desses nossos tempos, de que estarão sempre ali, como se suplicando para que as colhamos, flores que são; para que os levemos conosco, amigos de plantão.

Chega uma hora em que desejamos uma flor (quando os mistérios já não nos interessam tanto ou os tesouros nos cobram, em tempo e imaginação, não dispondo mais tanto nem de um nem da outra, um preço maior do que seu valor real, depois de achado e convertido o tesouro: e mesmo as mais comuns, agora, por mais que as busquemos, surgem-nos(?) insondáveis). Que dizer, então, de um amigo?!

O prazer de (se ter) um amigo pode até começar pelo mistério que exala, por sua aparência de baú que contém um tesouro; passa por se abri-lo, manejando-se com cuidado seus fechos, ora pelo temor de forçá-lo em excesso, ora pelo medo de não se estar sendo, com a delicadeza necessária, firme o suficiente com o amigo; mas acaba, embora uma boa amizade não termine por aí, pelo encanto da simples descoberta.

E dizer o que há num amigo seria estragar, com revelação desnecessária, um mistério bíblico.

CHICO VIVAS

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